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Ma vie au village - 71

Extraction de saison, qui nous sépare du monde, un rideau de poussière jusqu'en la gorge des oiseaux, tournent les machines de la terre, leurs ailes qu'on ne voit pas, grandes comme plusieurs ciels. Une épidémie de corbeaux assoiffés, ça gutture de la trachée sans cesse, fait un bruit de train au départ sur les toits. Toujours l'ennui, mais qui finira bien, le déjà-dit de la cendre, le typhus et son refrain, peut-être des méningites. Encore le même chien.

Des fourmis blanches me bouffent le cadre, je m'écaille de la guérite, et pourtant le cœur tient.

Il y a, qui n'existe pas, une Pygmésie intérieure où je vais, un certain microcosme autour en moi étant vulgaire, je descends, invisible, ce qui est facile à faire car le grand nombre n'entend rien. Les initiaux de la forêt, qu'on redoute pour ce pouvoir, disparaissent aussi par l'oreille. 

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