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Lignages - 8

Ils jetaient par fausse fenêtre
Trousse et nu-pieds en plastique
Qui tombaient comme caillots de sang
Plutôt qu’ouvrir le songe au vrai ;
Fallait œuvrer pour voir honneur
Sur un carton de viande sèche
Où seul un signe du mystère
Était la fissure de l’encre
Et toi, taiseux, tu attendais
La sonnerie des anges
Ou la pluie.

Cour étroite, pareille,
L’on y creusait le pot,
L’on y thésaurisait l’agate,
Le bigarreau, des yeux vides,
Sans veine, l’on y oubliait quoi,
Qu’il y avait eu la nuit,
L’épouvante qu’on ne savait pas,
L’émoi des nerfs quand les sirènes,
Puis d’autres cris dans la blancheur,
D’autres morts, des palinodies,
Que c’était une vie de façades
À peindre par-dessus l’horreur.

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